Ah le bel amour que celui-ci.
Il dit que je ne suis pas mûre pour mes 18 ans. Mais pas si poliment. Et lui, il a 22 ans ? Je peux dire que non, il en a 15 dans ces moments. Il me fait déjà penser à un patron plein aux as avec ses chemises, ses muscles, ses cheveux classes, ses chaussures pointues. Je me demande s'il serait différent avec moi si j'étais plus normale physiquement, et plus superficielle. Si j'étais comme ses amies. Un jour il m'aimera pour ce que je suis, c'est ce qu'il faut espèrer. Et j'espère qu'il s'en voudra d'avoir été ce qu'il est aujourd'hui. Je sais qu'il est intelligent. Je comprends souvent ses accès d'humeur. Mais voilà, je peux affirmer avec orgueil et sans scrupules que je suis plus intelligente que lui. Il ne peut pas se contenter de me dire deux mots tous les deux jours. Il a beaucoup d'amis. Il aura un travail, une femme, il sera certainement heureux. En attendant il fait l'adolescent et il fait souffrir les deux personnes qui vivent ici. Je suis en colère donc j'affirme qu'il ne mérite pas son futur qui se présente sous de bons auspices. Et je dis que j'espère qu'il souffrira plus tard en pensant à moi lorsque j'avais 18 ans. Je lui pardonnerai. En attendant ce moment, j'assume ce que je vous ai dit. Je le pense et je lui ferais lire plus tard et je lui dirai que j'ai pleuré en l'écrivant. Et il pleurera.
Et Inès et Nina je vous aime très fort. Très fort.